Август.
Жгучей, горькой застыла роса.
Печалью седого тумана.
Мокрое поле, будто глаза,
Глядят на меня без обмана.
Тихое утро, грустный рассвет.
Всё в полумраке, без тени.
Кулик уж плачет тысячи лет.
А тучи надменны от лени.
Мокрое поле, пожухли цветы.
Август уже умирает.
В плаче отвисли ветви ветлы.
Ветер бормоча вздыхает.
Тягучей горькой застыла роса.
В стогу я лежу одиноко.
Вижу - чёрная с бантом коса
И голос твой шепчет -
Серёга?!
***
Август
© Copyright: Сергей Одзелашвили, 2014
Свидетельство о публикации №114022600456
Свидетельство о публикации №114022600456
Рецензии