Этот безумный, безумный мир...

Сурова наша жизнь весьма,
порою тяжела невыносимо.
Но кто-то за неё умрёт,
а кто-то за неё убьёт,
и это трудно объяснимо,
лишь только, если все сошли с ума.

И бесконечная за жизнь борьба:
то лязг металла, то напрасная мольба,
и крики не зверины – человечьи.
А для героев, что горды своим увечьем,
не раз был сотворён кумир...

Зачем безумен этот мир,
смеющийся сам над собою,
назвавший Троицей святою
простые и обычные слова?

В ответ лишь музыка слышна едва:
то звуки вальса... Вальс!
В нём есть мистическое, посмотри:
всё те же числа – раз, два, три!
И кажется, что так играют с нами,
или жалеют нас...
Но объяснить мы не сумеем
не нашу тайну – нашими словами.

А потому скорбим в молчанье,–
как тягостно печаль звучит! –
и слышится вопрос в её звучанье.
Но мир танцует и молчит,
и сквозь Вселенную летит
в безумном одиночестве, во тьме...

 ... Но, может, это только снится мне?
И грезится какой-то свет лучистый
звездою чистой в вышине,
и чей-то голос в тишине
как будто обращается ко мне
и, как таинственный секрет,
на мой вопрос даёт простой ответ?
И слышится, что надобно простить
или проститься,
и что-то важное должно случиться...

Но я уже не понимаю:
ведь я не сплю, я сочиняю...

(2003)