Мой Чёрный человек

Он приходит нечасто
в час Быка(или смерти?)
присаживается к изголовью.
Как правило,
феерично
луна плавится  вдрызг,
сияя  всечасно.
Вся жизнь промелькнёт, ни много, ни мало,
поверьте,
но он не жаждет насыщения кровью,
только крутит привычно
кадры
прожитого материала.
Остальное проснётся во мне:
я выплёскиваю  радость,
если шла
верной дорогой, и -случалось!-
походя  никого не обидела.
А здесь - не сдержала  гнев,
что-то ляпнула  за  глаза -
и стыд  заливает краской:
спесь ли,
недоделанные  дела
или на язык лишку борза...
От него мне - упрёков нет -
самой всё предельно ясно.
С ним  ощущаешь  жару -
всё  как бы  в бреду,
так выгоришь,
что  чувствуешь  опустошённость.
Или  глыбищу, гряду
льда  вокруг
отзнобишься, и всё завершёно.
А  просыпаешься  поутру
и день осознанием былого  полон.
Он мудрый,
и не каркает попусту,
словно ворон.
В дверь ли, в окошко
приходит непринуждённо
человек мой Чёрный. Кошка?
Мефистофель? Воланд?
Я - приручёна,
жду, временами с опаской -
поскольку  является человек Чёрный -
истиной голой,
в жизни моей - подсказкой.