Белое

а у меня своё, искусственно созданное счастье,
без лишних любопытных глаз и шепотков за спиной,
состояще­е из множества разных страниц,
которые­ часто забываю перевернуть.
ког­да по венам медленно ползёт ртуть повседневности
и­ белые хлопья становятся снежным пленом,
я выбираю одно из прессованных деревьев:
берёзу­, клён или ясень,
погружаяс­ь в летаргический сон фрагментов фантазий
и шлейфа воспоминаний.
вд­ыхаю пар мятного отвара укутавшись в плед,
казалось, только вчера мне минУло семнадцать лет,
но мир кажется неизмЕнным, ежедневно становясь другим.
этим утром небо стянуто серым полотном,
окно стало мутным от грязи и городского смога,
отгородив­шись сантиметрами стен, на моей постели спит пёс,
иногда дёргая носом и тяфкая как щенок.
говорят, животным не снятся сны...
видимо авитаминоз проявляется в тоске по осеннему солнцу,
согревая­ руками чашку, перелистываю страницы
воспоми­наний, образов и эмоций,
то, к чему хочется возвращаться,
к тем, с кем необходимо остаться, когда пришлось пережить расставание.
гов­орить им слова мысленно, которые не смогли сорваться с губ...
злиться на время за невозможность возврата - бессмысленно,
се­рое полотно растворится, словно его никогда не было,
страница воспоминаний дописана и оставлена на потом,
если однажды, пасмурным днём,
кислородом­ будет искусственно созданное счастье.
засыпая­ рядом с сопящим псом
мне хочется верить, что и животные видят настоящие сны...
ударами сердце считает дни до весны.
как жаль, что прощаются те, кто должен остаться.
даже если всё имеет сакральный смысл
двери незримы, в которые нужно стучаться,
чтобы­ раскрыть все тайны судьбы...