По тонколедью Жизнь моя идет...

По тонколедью Жизнь моя идет,
Хрустя словами, спаянными стужей.
Метель мохнатая по площади метет
Хвостом колючим, стелет гладь на лужи.
Идет Судьба, укутав щеки в воротник,
Как будто зная, что в неярком свете
На корешках библиотечных книг
Моих имен она, увы, не встретит.
Моих имен, моих сырых стихов,
Моих рождений и смертей, конечно,
Прочесть, как книгу, будет нелегко
В черновиках, исчерканных небрежно.
В черновиках то пальцем, то пером,
То липкой кровью, то водою с сажей
Все то, что этой жизнью мы берем
Своей, чужой и неизвестной даже.
Своей, чужой – как это расплести
На две прямых, как в школьной теореме,
Мы были так пленительно близки,
«Но вам не время!» - говорило Время.
«Я вам не верю!» - говорили Вы
На мед моих нетрезвых откровений.
И не боясь кривой людской молвы,
Порой ко мне садились на колени.
Молчит Судьба, что в каждом из миров,
Где пишут жизнь смешные человечки,
Их лучший труд, их ставку на «зеро»
Пожрет огонь дешевой липкой свечки.
/январь, 2014