Неутихающая страсть

Утро. Ленивое зимнее солнце едва оторвалось от горизонта и начало свое неспешное величественное шествие по небосклону. Холодный белый свет робко прокрался вверх по одеялу. Еще сквозь сон, по-привычке провел провел ладонью по постели рядом с собой, вздохнул с облегчением и довольно улыбнулся - она здесь. Знаете ведь, как это неприятно, когда хочешь еще немного насладиться ею, а она бесследно пропала. Нет, её, вероятно, можно вскоре найти, зачастую в самом неожиданном месте, но та буря эмоций, что охватывала вас в начале, уже давно стала слабее легкого бриза, а смесь обиды и разочарования не оставила желания вновь нырнуть в её объятия, откладывая всё на потом, на потом. Но сегодня она осталась со мной. Довольная улыбка снова скользнула по моим губам. Очень осторожно, нежно, едва касаясь пальцами, я начал гладить её. Всё такая же нежная, хрупкая и пленительная своей обнаженной красотой. Для того, чтобы быть здесь сейчас, ей не нужны причины и отговорки, не нужны деньги и статус, ничего, что ты мог бы дать. Лишь потому, что так, возможно, было необходимо обоим.

Не переставая гладить, я взъерошил волосы, заменяя их помято-спутанный вид на вольно-растрепанный. Я был пьян. Самым невообразимым образом пьян, опьянен книгой, лежащей сейчас рядом со мной. Я взглянул на нее еще раз, погладил страницы и, наконец, закрыл. Глухо рассмеялся. В вязкой тишине квартиры мой смех, пожалуй, можно было принять за приступ истерики у психически больного. Опьянен книгой... Пожалуй, это мой самый любимый вид пьянства: от него не болит голова, разве что после бессонной ночи, проведенной в её объятиях; во рту не разверзлась Сахара; к горлу не подступает тошнота; а в голове маленький садист не вбивает вам самоуничижительные мысли. В общем, чувствуешь себя человеком. Может, не совсем нормальным, но вполне живым и здравомыслящим. Ответственной трудовой муравьей.

Я никогда особо не задумывался о том,чем для меня лично являются книги, но, просматривая прожитые годы, невольно вспоминаю строки стихотворения В. Бакалдина "Поэт":

"Он тайный смысл обнажал
С неистовым пристрастием.
И слово било, как кинжал,
И слово было счастьем.
Как ласка женщины несло
Душе благословенье,
И ядом яростно и зло
Казнило преступленья"

Как ласка женщины... Да, думаю, это наилучшее сравнение. Разные книги и в разное время так или иначе появляются в нашей жизни. С самого детства мы окружены ими. Как старшая сестра книга нас утешала, убаюкивала, показывала удивительный, волшебный, порой даже в самых обычных вещах, мир, учила нас понимать его, аккуратно незаметно показывала пример того, как следует вести себя, отличать истину от лжи. Со временем книги становились нашими самыми близкими друзьями, которые никогда не предадут, не обманут, не отмахнутся делами или усталостью, не бросят ради кого-то еще. Идеальные друзья. А для кого-то и первая любовь. Уже тогда привыкаешь взахлеб читать и читать, всё глубже ныряя в мир, созданный кем-то также одержимым книгами.

Есть книги, приходящие в нашу жизнь в разное время. Иногда мы оказываемся еще не готовы к этой встрече. В лучшем случае прочитали и забыли, или начали и сразу бросили. Но они возвращаются снова, в нужное время, в нужное место и открывают то, что хранили, возможно, специально для нас.

Мы растем, накапливаем опыт прочитанных связей, и уже формируем образ той самой, идеальной книги, отправляясь на её поиски. Встреченные книги похожи по жанру, накалу сюжета, второстепенными линиями, но это все не то. Они, вне всяких сомнений, хороши, с кем-то не хочется даже расставаться, и скромно отставляем на полочку в своем сердце, время от времени вспоминая о них и перечитывая. Бывает и так, что случайно встреченная книга, совсем не такая, какой мы видим идеальную, захватывает нас, пленяет, уводит за собой, что-то меняя в нас самих. Внезапная влюбленность. Появилась и исчезла. Как аромат роз в душной комнате. Со временем, от поиска книги по особым, выбранным нами критериям, в уже знакомых и привычных местах, мы неожиданно даже для самих себя, мы переходим к случайным связям. Понравилась обложка, кто-то сказал, что эта книга модная, где-то видел рекламу, анонс, зацепился за неё взглядом в клубе-онлайн читалке, решил провести с ней вечер или даже два. Такие романы длятся недолго, максимум неделю или две. Всё это не то, не то. И снова поиски. Аромат цветов ускользает. Как одержимый идешь по его тающему следу. И, наконец, падаешь в её объятия. Той самой! Книги, кто так долго ждала тебя, тебя одного, именно такого, какой ты есть на самом деле, со всеми твоими недостатками, ошибками, причудами. Робко, еще не веря своему счастью, переворачиваешь страницу за страницей, бережно гладишь пальцами переплет, как довольный кот урча от удовольствия, наслаждаешься её ароматом, и она, еще немного стесняясь, раскрывается перед тобой. Для обоих все это словно в первый раз. Но уже с первых строк понимаешь, что никогда и никому не отдашь её больше, больше не потеряешь, что уже не нужен никто другой, пусть хоть сто раз идеальный. Ты помнишь каждую строчку, по памяти можешь пересчитать все её запятые и маленькие едва заметные опечатки, куда же без них. И эта теплая, трепетная любовь, согревает как ничто на свете.

Хорошие книги, всегда ответят на терзающие вас вопросы. Лучшие дадут ответ на те вопросы, в которых вы даже себе не хотите признаться. Думаю, у каждого должна быть ТА САМАЯ книга. Ведь так, моя милая? спросил я Книгу, гладя потрепанный переплет.