Она ж меня чуть не убила кирпичем!

"Мне не до ваших примитивных чувств,
Сама всегда  я от себя - тащусь! -
Так мне однажды говорила поэтесса.
- Вам просто не дано понять всё это,
В каком я состояньи нахожусь!"

Спросила с любопытством я: "В каком?"
И отвечала мне она своим стихом:

"Горю, сгораю я в огне искусства,
Как в инквизицию, горю я на костре!
И пламя вдохновения  всё ближе,
все ближе приближается ко мне!"

- В таком костре от боли бы кричала,
Не то, чтобы стихи писать! -
Она же  мне рукою угрожала.
- Не смей меня перебивать!

И на ходу всё, сочиняя, продолжала.
(Я лишь последние запомнила слова,
Ведь плохо помнится подобная фигня)
- Я в небо ярким пламенем взлечу,
И превращусь ещё в одну звезду!

- Ребёночка б тебе родить, а не звезду!" -
Я напоследок ей сказала. -
Твои я бредни больше слушать не могу!

- Да, тяжела судьба поэта!- добавила она при этом.
- Поэта - может быть! А ты то тут причём?
Она ж меня чуть не убила кирпичом!!!