Руки узлами,
Голос дрожащий,
Толстые стекла очков,
Плачит старик, кошелек потерявший,
В стену уткнувшись ничком.
Счет за квартиру,
Медная мелочь,
Семьдесят смятых рублей.
Все, что от пенсии там оставалось,
А впереди двадцать дней.
Килька в томате,
Крупа да картошка,
Ливерка и сальтисон,
Хлеб твердо-серый,
Лука немножко –
Скуден его рацион.
Ну а теперь
Ни лука, ни хлеба
И не поможет никто,
А люди вокруг
Как будто он предал,
Не замечают его.
А ведь когда-то
В костюме парадном
Выбрит, надушен и горд
В Кремлевском дворце на приеме
Звезду получал за рекорд
Все пронеслось,
Ничего не осталось,
Сердцу уж семьдесят лет.
Стукнуло дважды и перестало
И старика уже нет.
Шапка слетела,
Штанина задралась,
Так под стеной и лежит.
Кто проклянет нас!
И что с нами стало!
Или Господь нас простит!?
Смерть на Арбате
© Copyright: Виктор Сотниченко, 2014
Свидетельство о публикации №114022507224
Свидетельство о публикации №114022507224
Рецензии
Страшно, но справедливо. Мы теряем уважение к тем,кто ценой собственной жизни защищал нашу страну от врага. Кто возрождал страну из руин, кто просто хорошо и честно работал во благо Родины. Кто Вы - потомки тех, кто жил ради жизни на земле? Страшно и больно.
Алексей Христич 25.02.2014 17:14 • Заявить о нарушении
Алексей Христич 25.02.2014 17:14 • Заявить о нарушении