Сонет

Поэта строки не блистают златом,   
Не серебрит богатством чистый лист. 
Духов элитных голос не душист.      
Года поэт святым считает кладом.   

Зачем писать поэту снова строки?       
Нужна ли правда хоть кому-нибудь?      
Пройдут ли мимо, продолжая путь?
Иль буду слушать люди снова строки?    

Глаза его всегда живут мечтою,      
И жизнь скрывает тайны балахон      
Не рвался жить судьбою он такою.    

Он счастлив, ведь творить это награда! 
И сила явью сделать каждый сон,         
И жить любовью вся его отрада.               


Рецензии