Я сижу на стихире
И подносит рука мне
Изумрудные гири
И железные камни.
Что же делать нам с ними,
Людям круглоголовым,
Состоящим из мимик,
Не владеющих словом?
Я сижу на стихире,
Но вразнос с голосами,
То в каком-то сортире,
То в каком-то Версале.
Не такой образцовый,
Чтобы аплодисменты.
Впрочем, теме дворцовой
Не чужды экскременты.
Что поведаю миру,
Я покуда не знаю.
Наблюдаю стихиру
И себя проклинаю.
А слова – только средство,
И не лед, и не пламень,
Что оставят на сердце
Только каменный камень.
И ни злата, ни ртути
Нет у рифмы-служанки.
Я стою на распутье,
Онемевший и жалкий,
Не нащупавший тему
В кабаке и соборе,
Не нашедший в систему
Даже щели в заборе.
И, чертовски растерян,
Без копейки и хлеба,
Удалюсь я не в терем,
А под голое небо.
Буду странником мира,
Безымянным акыном.
И помру у сортира
Под каким-нибудь тыном.
2014
Стихира
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114022504915
Свидетельство о публикации №114022504915
Рецензии