Фривей

Я болен.
Тяжёлой болезнью с названием "жизнь"
И я собираю здесь все виражи
Беспокойно.

Не знаю,
Что нами движет, но ты расскажи,
Зачем все муки души,
Мы умираем.

Душа
Осталась в клетке, и не разорвать,
Разве под поезд броситься и умирать
Лежать.

Бежать
Навстречу одинокой темноте,
Забыть себя во сне
Или тонуть в инстинктах,
По коже бритвой,
По вискам острыми камнями,
Тот похуизм, что прячет "мне не похуй ни на что!"
Мои слова-открытки
Не являлись стихами,
Но я вложил в них смысла больше,
Чем осталось его
В моих никчёмных мыслях,
В моём бренном теле!
И я могу сказать, что я порядком истощён!
Над бездной мы зависли,
И сверху валят звери,
А я не вижу всё причин кидаться на рожон...

Я болен.
Болезнь тяжёлая - ведь это ты,
И я собрал почти все виражи
Бесподобно.

И если сравнивать жизнь
С состоянием машин,
То я давно на обочине,
А водитель в коме.

И если красный крест
Ещё промедлит чуть,
То пульс его исчезнет,
Я буду здесь пылиться,
Пока не надоест,
Затем меня сожгут!
А я мечтал о фривее
Всегда для нас двоих лишь.