Дом

Из цикла ТРАНСЫ

Опять всё снегом замело.
И где была дорога –
не разглядеть.
Снег лёгкий, лёгкий кружит.
На душе покой.
Умытый месяц
светится меж облаков в прорывах.
И звёзды,
перемигиваясь,
в глубине зависли.

Уютный домик,
словно, спрятался
за пазухой у Бога,
затихнул до весны,
в снега зарылся,
глаза оранжево уставив в мир
из под нависшей белой шапки.
И ореол тепла пушится круг него,
подобно розовому нимбу.
Дым, словно хвост лисицы,
трубу украсил.
Слегка темнеет свежий след,
протоптанный к дровам.

На жизнь свою со стороны взираю.
Ловлю снежинки влажные губами
и песню сочинить пытаюсь
под музыку,
что в голове звучит.

Пора домой.
Дрова, должно быть, догорают,
и рыжий кот заждался на печи.
Морозец к ночи, чувствую,
крепчает!
А в доме...
молока топлёного
и сдобных булок
дух витает!

Какое счастье,
из холодной ночи,
через порог перешагнув,
войти в тепло, раздевшись на ходу!
И, побросав куда попало вещи,
упасть в объятья мягкие дивана,
стоящего у жаром пышущей печи.
Да, всматриваться, не включая свет,
в её распахнутую дверцу...

Где голубые сполохи огней
живут и пляшут над углями.
Где, рушится и строится
непостижимый мир.
И мысли, неподвластные системе,
в него уходят, забывая время,
что со стены пунктиром звука
слетает с циферблата.

И тишина зимы...
И сон природы...
И остров крошечный согретой жизни.
И стен охрана!
Не позволяющая проникать извне
напастям,
рушащим покой!

Есть дом!
Мой дом!
Меня он защищает.
В нём я надежду сохраняю.
Или она меня?
Не... знаю...