Средь ромашек, да васильков,
Хоронили его на рассвете.
Из простых был, из мужиков,
А за всю Россию в ответе.
Кто-то тяжко вздыхал, кто-то жадно курил,
Кто-то гладил небритые щеки.
Командир, с хрипотцой, не о чем говорил
И трещали, в распадке, сороки...
Сорок пятый. Апрель. Под Саратовым дом.
Детвора доедает картошку...
В полумраке, с постели, доносится стон:
Кто вернет им, любимого, Лешку.
Апрель
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2014
Свидетельство о публикации №114022501155
Свидетельство о публикации №114022501155
Рецензии