Из поэмы Тополиный парк. Поэт
С надрывом, руки заломя, творил
Поэт, мой ангел, мой тиран, мой гений.
Он нашу жизнь как воду жадно пил,
Спускал с небес и ставил на колени.
Страсть септаккордом вскрикивала вдруг
И затихала грустным диссонансом.
Аккорды, леденящих душу, мук
Кружили завораживавшим танцем.
Что ж музыка твоих бурлящих чувств
Не разродилась сказочным твореньем?
Оставил, свечи наскоро задув,
Лишь партитуры оперы мой гений.
© Copyright: Ольга Пушкаревич, 2014
Свидетельство о публикации №114022510195
Свидетельство о публикации №114022510195
Рецензии