Полушка

Поэту ни к чему кумир,
Ему тесны чертоги,
Кровавый постигая пир,
Доступный лишь двуногим,

Кто слышит пульс чужих сердец,
За стенами глухими.
Неповторимостью, Творец,
Порой зовем стихи мы.

Не бунтари, и потому
Лишь в том и виноваты,
Что шли в строю, как шли в тюрьму
Крестьяне и солдаты.

К чему богатства создаем,
Оставшись дикарями?
Страдать в ничтожестве своем
Пред новыми царями?

Для них  - что пешки на столе,
Одним щелчком – всех сдать их! 
За нас решают все в Кремле.
Чего с нас взять, солдатик?!

Один сухой рукою курил
Табак Герцеговины,
В другой - от Минска до Курил –
Все горы и равнины.

В тени разграбленных высот
Разрушенного здания,
Без страха лишь о нем живет
Одно  воспоминание.

Монархи были на Руси
Наместниками Бога.
Сегодня правят деньги, сил
У денег слишком много.

Но все ж в любые времена,
Всегда одно, и тоже:
Одна полушка нам цена.
Продаться бы дороже…
24.02.14.