и ты поймешь с утра,
что солнце также светит
и снова в небе тают облака,
что был не прав вчера,
сказав, что все на свете
не более, чем глупая игра,
что все мы, может быть, грешили
тем слабым не подставивши плеча,
что зря мы вместе быть решили,
сказал ты, не подумав, сгоряча.
под этой звонкой высью
волны моря плещут
безмолвия таинственность храня.
от этой глупой мысли
сердце не трепещет,
что есть я в этом мире без тебя?
когда уходишь по дороге дальней
мою судьбу в руках своих неся,
что, черт возьми, на свете есть печальней,
чем нож, вонзенный в спину сгоряча.
останусь ль я, или паду столь низко,
что лиц друзей, исчезнувших вдали,
я не увижу, когда я так близко
прильну лицом к поверхности Земли
от этой боли, что мое дыханье
прервет, как режет вены острый нож,
но, если хочешь, то мое прощанье
дарю тебе, как и прощенье, что ж...
Прощальная
© Copyright: Мари Айленд, 2014
Свидетельство о публикации №114022407849
Свидетельство о публикации №114022407849
Рецензии
