Пестня

На работу Петруха припёрся «крепко опосля вчерашнего». Уселся за свой стол,
угрюмо покосился на ворох нарезанных лоскутов копеечной рекламы и застыл
в позе сортирного мыслителя.
Тошно. Жить и трудиться не хотелось. Хотелось пива. Холодненького такого,
в большой запотевшей банке. И чтобы залпом! Не переводя дыхания!..
Он отвесил губу и вдруг затянул козлетоном: «Здравствуй, родная супруга»…
Проникновенно так, душевно затянул – на мотив «Синенький скромный платочек».
Снова задумался. В гудящую башку лезла всякая дрянь. Смутными фрагментами
всплывали картинки вчерашних похождений – бурное братание с малознакомыми
друганами в прокуренном пивбаре, свирепая пляска на ночной площади у подножья
бетонного вождя, пылкое признание в любвях какой-то сисястой мымре и, наконец,
длительная осада дверей собственного жилища с последующим отвратительным
скандалом. О-хо-хо…
«Здравствуй, родная супруга… - Петруха нащупал на темечке нешуточную шишку,
сердито прокашлялся и уже шипящим баритоном закончил – Дура ты, моб твою ять!»
Немного полегчало. И то…