И низко пели струны потрёпанного контрабаса,
Перетираясь воротом моей разнузданной души.
То резко опускаясь волнами до баса,
Подобно выкрутасам самолёта аса,
То взлетая взвизгом, будто на базаре торгаши.
Мой музыкальный передатчик чувств и настроений,
Почти расстроился совсем недавно,
Не выдержав от жизни потрясений,
Боится он людских прикосновений,
И его поломка не совсем исправна.
Пройдя сквозь сотни рук, искал родное что-то,
Совсем уж не сезонная его эта тяжелая страда,
И меркнет всё в глазах от круговорота,
И требует особых рук, переворота,
И низко исполняет: пробьемся, господа.
Струны
© Copyright: Алёна Шурманова, 2014
Свидетельство о публикации №114022400514
Свидетельство о публикации №114022400514
Рецензии