Моё тяжелое дыхание,
Звонов сердца увядание,
Не похоже на страдание,
Вечное заболевание.
Задевают нервы тела,
Словно наваждение.
Кровь столь резко закипела,
Чуя Неба возрождение.
Я поэт с проклятой марки,
Что когда-то на письмо,
Клеила, штампуя на помарки,
Чтоб послание дошло.
Может дальше тупик …
Или будет там свет,
Но мне в душу проник,
Тот, что робко шлёт «привет»…
Не похож на Бога,
И с Дьяволом не схож он
Без меня его дорога,
Не влекла б тяжелый ком.
С ним порою не могу,
Столь бывает сложно.
Без него я лишь тону,
…- Ты останься, если можно…
Я обеты не даю,
Не в моих-то правилах,
Но я точно знаю,
Судьба, не зря, направила.
«-Любовь? – Нет,»,
Скажу я твердо,
Пусть и глупый мой ответ,
Но нет нам писаных аккордов.
Затянулись строки ни о чём….
Те, что он прочтёт. Быть может никогда,
Не поймёт, что всё о нём,
Скажет больно «Ерунда»…
Ерунда
© Copyright: Наталия Монде, 2014
Свидетельство о публикации №114022401284
Свидетельство о публикации №114022401284
Рецензии