ВЫШЕ

    
Душа одним только шепотом перекрывает поток сознания и истошный крик раненного сердца. Мой странный театр одного актера переполнен и вот-вот прольется через край. Браво, вы так долго ждали этого, так где же вы теперь, те кто хотел… кто любил, кто велел… кто открывал двери… А КТО открывал двери? И сидит теперь, перемолотый стальными зубьями, как ночной кофе, который неправильно заварили. И что это такое осталось у меня на ладонях? Грандиозная ошибка Бытия? Или просто унылое бормотание очередного пророка где-то в моей голове? Осколок разбитого зеркала пробивает сознание. Навылет. А я стальной проволокой перематываю связки ваших песен, все теснее и теснее, так, чтобы выжать весь смысл, бесценную эссенцию живого, нетронутого. И не хватает только саморекламы, что, мол, вот она я, великий мастер слова, слога, дела…

А она стоит под дождем и думает так же, как облака, проплывающие где-то в вышине, и как ветер, который шуршит по асфальту листвой, и, может быть, ей так же холодно, как умирающим листьям, а может, она просто готовится подняться в высоту, на край небесных сфер, и стать ангелом.

22 года, 8.12.11