МП-893 Паликир. Вот где время должно было...

Паликир. Вот где время должно было крепко прилипнуть к манграм
и не выпустить на дороги ни единого автомобиля.
Океанское эхо блуждает по стадионам громадным
крохотной Микронезии со столицей из камня, клыка и бивня.
Девственная реальность. Сейчас зазвенят первобытным оркестром копья,
смуглые чудики раззадорятся, вторя пергаментным бубнам,
и вся эта резервация буйволья и циклопья
под первый же тамбурин зомбируется беспробудно.

Я, наверно, за двадцатерых насмотрелся на разных порталах,
посвящённых разнообразию малодоступного мира,
первородного способа двигаться, которого так не хватало
последние лет девяносто везде, окромя Паликира.
Туземцы такие довольные, увесистую папайю
выкриками тряся и не думая, кто что скажет…
Кожа, кости и счастье. И маленький мальчик копает
ямку для нового саженца на диком змеином кряже.

Однако и здесь, увы, есть всё. Как-никак, Паликир – столица.
Не на живых же зебрах к себе в резиденцию скачут
усатые лейтенанты всплывших из тьмы полиций,
да и в Нью-Йорк каждый день не летают к наборам собственных тачек.
Ещё тут должна быть такая выпь, как глава государства,
а возле пляжей – хотя бы полуторазвёздочные отели.
Микронезийцы, имейте же совесть. Я так настрадался…
«Это Земля. Да и век вон какой уж… Мы не хотели.»

Если в пучине акульей среды земляной бугорок не потонет,
я попрошу приспособленное к глиняным мискам племя
в обмен на картошку и сало отдать мне мальца-тихоню,
который не плюнет в лицо моей многолетней проблеме.
Когда он вернётся назад и похвастается макакам,
кто его научил реагировать на кортежи,
а также дорожную абракадабру читать по знакам, –
мне со спокойной совестью можно будет влиться в муссончик свежий.