Писать стало не о чем: утро
похоже на траур в раю.
Как хилая тень алеута,
я в четверть второго встаю.
Вкус кофе от грохота стройки
уже идентичен трухе.
Как выглядят желны и сойки,
не помнится сдохшей ольхе.
Вращение глупого шара
да крик гастарбайтерских майн
отправили лучик квазара
в бессрочный постельный оффлайн.
Что пятница, что воскресенье –
компот одинаково кисл.
Ликуют соседские семьи,
ударившись в неотроцкизм,
и спать не дают, будто Пшонка
здоровье моё заказал,
чтоб с вечной виной кукушонка
таскался наплечный казан.
Приёмы не то что не новы –
они осрамили совок.
Не дали мне ваши фенолы
решающий сделать рывок.
Кто рад был горбушке и луку,
того уже стёрли века,
но в качестве яда мне скуку
подсунула тишь тупика.
Она и не против фэншуя
из тачек и верной шпаны –
при том, что их всех умещу я
в четыре панельных стены.
МП-892 Писать стало не о чем - утро...
© Copyright: Вячеслав Рассыпаев, 2014
Свидетельство о публикации №114022401073
Свидетельство о публикации №114022401073
Рецензии