Мне с кровью в вены влит Афганистан.
И пули свист, привычней дискотеки,
Пусть я увижу сотни новых стран,
Но мне Афган не позабыть навеки.
Ведь здесь я понял, что такое жизнь.
Здесь познал цену настоящей дружбе.
За жизнь свою, ты крепче брат держись,
Но если только, ты кому-то нужен.
За что мы дрались высоко в горах?
На пули – вниз с натруженных вертушек,
Мы шли вперёд, на риск свой и на страх,
А боль в сердцах, никто уж не потушит.
Твоих дорог, Афган, мне не забыть.
Они, как реки, раннею весною.
Ведь в половодье так опасно плыть,
Но смоет всё живительной водою.
Зелёнкой рощи стали называть,
А ветры знойные – афганцем кличем,
И это всё у нас уж не отнять,
Как не измерить боли в крике птичьем.
Уже давно вернулся я домой.
Но по ночам мне слышатся тревоги,
Вы что угодно делайте со мной,
Я не предам афганские дороги.
Июнь 1989.
Афганские дороги
© Copyright: Сергей Петрович Малахов, 2014
Свидетельство о публикации №114022410617
Свидетельство о публикации №114022410617
Рецензии