Лети на восток...

Им не по нраву всё: как я смотрю, как держу ложку, от бед – не плачу.
Им не по вкусу, как  борщ варю – в нём много зелени, сельдерей в придачу…
Хожу слишком прямо, не прячу взгляд, смотрю не на стены, а вдаль и выше.
Мне свяжут руки, подберут наряд, а я улыбнусь и сбегу на крышу.
Там нет парикмахера, там неба синь…И пусть дожди, пусть жара и ветер…
Я знаю точно, нет таких причин – шагать по линеечке, и есть их крекер.
Пусть лучше голодом…Пью шафран с небес, заедаю вареньем из его закатов…
И мне вовсе не холодно – за горизонтом лес, там поют птицы, звучит стаккато.
Зонты придуманы – чтоб не потерять вид: намокнут волосы, потечёт краска…
А я – беспризорник, мне фрак не шить, хожу по краю с лепестком из сказки.
Остался бирюзовый – любимый цвет…Лети на восток, развяжи руки…
Желанья другие  – пустоцвет и бред. Камней довольно, я не умру от скуки.
Витражи из стёкол, хрустальный звон…. На альпийской горке бересклет, резуха…
За колодцем старым зацветает лён… Из печи на стол ставлю  хлеб – краюха.