***

Кровью написаны эти картины,
Кто-то спросил: "Где твоя душа?"
В крошку и вдребезги с ними витрины,
Краски разлиты - твой первый шаг.
Вязкое, темное, алое, страстное,
Чье-то нутро по стеклу бежит.
В прочем, я милая, даже прекрасная.
Впрочем, сегодня уже не болит.
Может быть, хватит о грусти и боли.
Ты, ведь, не все. Ты совсем не такой.
Ты не ведёшься на лужи из крови
И не теряешься. Вот и второй.
Шаг на удачу, намеренно резкий.
Может быть, третий, устала считать.
Сам весь открытый, подчеркнуто дерзкий,
Можешь дерзить, я умею молчать.
Вдох, примиренье, волнами по телу.
Манипуляция. Чья? Не моя.
Мне защититься бы кругом из мела,
Ты смотришь так, будто вся я твоя.
Что ж, подойди и возьми, буду честной.
Мелом я вычерчу круг только раз.
Снова волнами, тепло, так прелестно,
Чертишь узоры на дне моих глаз.
Но не подходишь. Зрачками до крови.
Может быть, ждешь, подойду ли сама?
Нет, я в кругу, белым мелом по воле,
Впрочем, в кругу, но уже без ума.