2010

Мне нечего вспомнить, нечего рассказать.
С восьми до шести на холоде, после домой
Послушаю пару десятков песен и лягу спать.
Во сне в облаках не летаю, я все же земной.

А в городе каждом, любом не сегодня – завтра апрель.
Люди привычно хмурые, те что в метро, улыбаются чаще.
Ты рвешься домой, как пойманный зверь в родную лесную чащу,
А я бы смотрел бы вечно, как за тобой закрывается дверь.

Улицы по зимнему белые все, хоть плачь и зови весну.
Мне гулять уже не впервой, провожая шагами вечер,
Слушать шаткую тишину, что давит сильней на плечи.
Может быть я сегодня даже быстрей усну.

Я не верю в любовь, такое смешное слово, ей-богу,
Его придумали режиссеры сопливых фильмов и педофилы.
Но, как не крути, с тобой я схожу с ума понемногу.
И даже, дери меня черт, становлюсь премилым.

Ты даже и имени моего не запомнил; да брось, все в порядке.
Мне нечего вспомнить, лишь то, что мне часто грустно
От открыток и глупых фильмов, от привычного распорядка.
Но я счастлив, что навека сохранил тебя там, где обычно пусто.