Что мне ваши?

Что мне ваши мечты о Париже?
И страсти размером со сломанный каблук?
У вас ли, пергидрольных мозговая грыжа?
Задаваться вопросом: люблю не люблю?

Ходите по городу аляпистыми стаями,
Цвета кожи дешёвый солярий.
Я, конечно, не хочу быть Цветаевой,
Словами светить подобно скалярии.

Вас выбирают, для вас выворачивая карманки,
Тратятся на предающую красоту.
Поздно понимают, что это обманки,
Осталось забраться на высоту.

И сигануть. А ты такой же.
Тянешься, аки дитё, за красивой игрушкой.
Чтоб волос белее и год помоложе.
А имя одно таким-раскладушка.

Предаст. Продаст за помаду.
И скажет: прости, не люблю.
И пустишься тогда по МКАДу,
До родины, с мыслью:
"Я себя загублю".

Не надо мне никаких подарков.
Мне даже цветы никогда не дарили.
Поступки предпочитаю словам ярким,
Мне нелюбовь к вещам дана в дар или
В наказание?
Я ведь вещи тоже любила ранее,
Пока глупа была.
Пока не ранили.

Раскудахтались, глупые о автомобилях,
квартирах, косметике.
В себе личность гламуром загубили,
Жаргоном элитным забили на этику.

Что мне ваши мечты о Париже?
И страсти размером со сломанный каблук?
Я напишу тебе : ненавижу.
Читай между строк: я тебя люблю.