Где выстрадана суть стихотворений
Там, кажется, нет больше ничего,
Из сердца выпадает вновь творенье,
Пока ещё не знаю для чего...
Быть может, чтобы жить и чтоб согреться,
А может, чтобы стать холодным льдом,
А может, чтобы лишь открыть ту дверцу,
Которую закрыли, словно дом,
Но вот не навсегда, а лишь на время,
Словами предстоит её открыть,
И я ещё пишу, и я же верю,
Что чувства никуда нельзя зарыть.
Безвременная ночь взрывает чувства,
И словно по слогам читаю я,
Что в новом ожидании так грустно,
Как было в шуме прошлого дождя.
Но суть и форму свет не потеряет,
Вонзаясь в строки и касаясь льда...
И мысли снова чувства повторяют,
В стихах не пропадут уж никогда
Мои мечты, и возродятся снова
Когда-нибудь и святость обретут,
И мир подарит день красивый, новый,
И небо растворит весь не уют...
Вот так стихи от боли избавляют,
И так они от слёз спасают вновь,
А чувства так рассветов добавляют,
И потому не рушится любовь...
А строится из тех воспоминаний,
Что можем мы припомнить всё равно,
Построится из пепла тех признаний,
Что стали прахом в сущности давно.
Как много нужно... но увы, как мало,
Чтоб сразу всё понять и сохранить...
... Чтоб выйти из печали и к финалу
Невольно устремиться, может быть...
Но кажется, финал не так уж нужен,
К нему мы не стремимся, но пока...
... Ещё одним стихом мой друг разбужен,
А значит не последняя строка
Записана в одну из тех тетрадок,
Что скинуты в огонь и сожжены,
Да, жизнь творца порою и не сладка,
Но что-то с этим делать мы должны!
Поэтому, что делать – точно знаем,
И смерть порой хоть крутится вблизи,
Но и она всё точно понимает,
И потому с приходом тормозит.
Спасает нас бесспорно вдохновенье
И если бы всё было хорошо,
Мы бросили в рассвет стихотворений
Всё то, что отстрадали всей душой!
Свидетельство о публикации №114022305884