Эй, светлячёчечек, здравствуй!

Ветер сбивает каштаны.
Листья шумят.
Не до сна.
Вычурным слитком рапаны
движется в небе луна.
Вот ведь сравненье какое!
Ишь! Это лишь по зубам
или поэтам в запое,
иль вообще – дуракам.

Сентиментальные вирши,
век романтизма, – адью! –
звёзды, простите, не вишни –
с вашей подачи! – в раю.

Не до сюсюканий!
Бурно
взял нас прогресс в оборот.
Вона, правее Сатурна,
спутник, мерцая, ползёт.

–  Эй, светлячёчечек, здравствуй!..

Кто это выкрикнул так,
зенки к зениту задравши?..

Или поэт, иль – дурак!..

В сторону Кассиопеи –
рубите? – во интеллект! –
движется, только левее,
некий небесный объект.

Я, с описательной Музой,
где-то в обозе сейчас.
В пении я – не Карузо!
В стихосложенье – не А.С.!*

Первые – метафористы
и юмористы!
К стыду,
с нашим пейзажем гористым
трудно мне быть на виду.

Звёздно, Сбивает каштаны
ветер.
И всё же зачем
вычурным слитком рапаны
вижу луну между тем?
И почему над тетрадкой
я наклоняюсь опять?

Пройденный путь мой – не сладкий,
что же его рифмовать?..

Есть ли от Музы отдача?
Горечь просчётов на кой?
Хоть и смеюсь я, и плачу
над задушевной строкой.

Гаснет в ночи сигарета,
гаснет над рифмой контроль…

А дураки и поэты
неистребимы, как моль…

*А.С. - Александр Сергеевич  Пушкин