Времена

Сколько лет мне отмерено –
я никак не сочту.
Сколько раз я намерена
заглянуть в пустоту,
чтобы верить в пророчества
и бояться прозреть?
Чтоб посмертное зодчество
телом собственным греть?

Сколько зим мне кукожиться,
в дом пустив холода,
чтобы знать: переможется,
но не ведать, когда?
Чтобы помнить –  пробелами,
и  крестом вышивать?
Чтобы чёрным по белому
правду прятать в тетрадь?

Сколько вёсен, объятия
раздарив  февралю,
только в виде проклятия
помнить слово «люблю»?
Чтобы даже от сладости
первой клейкой листвы
ничего, кроме слабости,
не изведать, увы?

Сколько призрачных осеней
сторожить у окна,
небо выкрасив досиня,
журавлей – дочерна?
Чтоб свободу немилую
пережить взаперти?
Всё. Прощаю и милую.
Отпускаю. Лети…


Рецензии