Бисерное лето

Все слова испаряются, исчезают, лето - сказка, но не моя, конечно. Лето - лучшая из мировых мозаик, только всё, что случится летом - всегда не вечно. Только лето кончается слишком быстро, осень так пунктуальна и неизбежна. Снова закрыты двери, рассыпан бисер, напоминая о лете и чём-то прежнем. Снова дожди, тоска и разбито сердце, а на полу мозаика из обломков. Было же время когда-то - игра со смертью, солнце, качели, песок и любовная ломка. Было же время - свобода, июнь и счастье, ну и плевать, что не врали старые карты.

Только ведь время, ты помнишь, - оно как ластик, пара движений - и вот уже дымка марта.

И никуда не спрятаться и не скрыться - Солнце находит и жжет своими лучами. Ветер срывает маски - чужие лица, делает вид, что мы с ним не встречались.

Все слова улетают куда-то к морю, по дороге сжигая мосты и стены. Это лето - сборник плохих историй, в этот раз без намека на хэппи-энды. В этот раз по-другому, слова забыты, время снова куда-то спешит и мчится. Ветер к небу доносит звуки трембиты, чей-то плач, изрисованные страницы.

Это лето - трагедия, а не сказка, и неважно, где в ней и кто герои. Это лето по моим венам насквозь, так отчаянно, напрочь смешавшись с кровью. Это лето - лучшая из мозаик, а они, как известно, все из обломков - то разбитых сердец, то пустых вокзалов, то остатков летней любовной ломки.
 
Это лето - сборник плохих историй: о предательстве, кофе и странных книжках, о дождливом небе, безбрежном море, одиночестве тех, кто повсюду лишний. Дневники, слова, разноцветный бисер - это всё, что осталось в память о лете. Время мчится, летит, утекает быстро, и все мы скоро без вести канем в Лету.

Все слова растворяются, мнимо тают - ну и ладно, черт с ними, мы их не звали. Вероятней всего, я потомок Кая - сердце ведь изо льда и стигийской стали, идеальное, вечное, неживое. Я могу не боятся, что будет больно.

...А в несказочном лете мои герои не справляются с сложной и странной ролью.