Проводник

Проходит день, как скорый поезд,
В окне закат горит, как хворост.
В углу, как нимб на образке
Луна повесилась в тоске,
Скользя, похожим на иглу,
Холодным взглядом по стеклу.
Бегут столбы, стучат колёса,
Всё беспощадней знак вопроса,
Зачем по рельсам в никуда
Спешат слепые поезда?
Но заглушая водкой крик,
Молчит угрюмый проводник.
И чертит, чертит сигаретой
В тоске зелёной до рассвета,
Квадрат Малевича в окне,
И топит истину в вине,
И время тянет, как баян,
Срывая мыслями стоп-кран.

Растает ночь и спозаранку
Подъедет поезд к полустанку,
И мальчик с веточкой в руке,
Сжимая семечки в кульке,
Войдёт в прокуренный вагон,
Где, на полу увидит он
Страдальца скрюченного болью,
С прильнувшей смертью к изголовью,
Но детский страх преодолев,
Он подойдёт к нему, как лев,
И тронув лоб его рукой,
Заплачет над ... самим собой.

Так наша жизнь сама собою,
Идя неведомой тропою,
За пёстрой вереницей дней,
За перегонами путей,
Пройдя судьбы последний стык,
Заходит медленно в тупик.