Ни пестрые хвосты валькирий,
Ни Тюра подвиги в бою,
Ни яблоки Идунн златые,
Мир скандинавов не спасут.
По воле рока гибнет сын,
Во льдистом жаре пляшет Хель,
Оковы в гневе рвет Фенрир,
Судьба богов играет трель*.
Едва прибудет Сурт к мосту,
Огонь промчится в небесах,
И сложат асы головы в бою…
Лишь пепел тлеет в облаках.
Вся пряжа Фригг в огне сгорит,
Веретено пожрет костер.
Любимый сын [что] давно погиб,
Взойдет на девственный престол.
Земля восстанет из глубин:
Побеги трав, древес на ней.
И будет править ей один
Воскресший сын погибших дней.
* тут трель – гитарный мелизм
Воскресший сын погибших дней
© Copyright: Владлена Щабрина, 2014
Свидетельство о публикации №114022311259
Свидетельство о публикации №114022311259
Рецензии