Поэт

Захватывает сильно дух, что даже слов больше нет
Как может расти поэт,
Видя в каждом отдельно взятом пространстве
По восемь.
В одном в темя бьющая осень,
В другом пустой звон
Твоих тающих, тихих мольб
А еще одно убеждает
Что непросто она отвернулась,
Так, выбрав лишь зло
Лишь одно зло и спасает:
Нет больше мозолей и голосов.
Тромб оторвав мнимой свободой,
Рабочих, мозолистых связок,
Уничтожив искренностью своей заразу,
И непокладистых рук,
Делая ходы поэта с каждым разом всё тоньше
Разрастаясь как дерево в высоту
Становясь всё шире и больше.

Не нахожу я цветных боле слов.
Слов ручных у меня больше нет
Как может возвысить поэт
Любое
Противоположное время года,
Неразборчивый крик,
Ясный шепот,
И лишь тогда, когда в доме темно,
Может спрятать хоть что-то стекло
Будь то миг, огромное ясное сердце
И топот. Животрепещущий топот,
Вызывающий приступ и голод,
Возрастающие асинхронно,
Все боле и боле,
Чем хотелось того бы любому,
Нельзя в войне разойтись полюбовно;
Так и тут
Как на шее хомут,
Так и здесь
Горящяя шапка с надписью:
Честь.

От поэта до дерева-шаг,
От поэта до пьяницы-два;
Результат:всемирная слава
И неясная голова
Проданная в музей;
Подарки от вечных, незнакомых людей:
Золотое сердце плато Рорайма,
Суть русско-шаткого перевалочного мороза,
И разрыв личности на 40-градусные слова.
Наша личная, бессмертная война
Ознаменует своим дыханием эпоху верных решений:
Расставание, смерть, жертва
И смысл деятельности поэта-
Внутреннее, скорейшее
Разрушение.

2014.