Моя, чужая...

                Утро. Я трясусь в трамвае.
                Темень, март – в цене билета.
                Входишь ты, “Моя”, “Чужая"    
                Рыжим лучиком из лета.

                Час как миг в трамвае кружим      
                Я в наушниках и с книжкой.
                Ты опять с угрюмым мужем,
                И с задумчивым сынишкой.

                Твой бубнит тебе на ухо,          
                Ты рассеянно киваешь.
                Даже не включая слуха,
                Слышу, знаю, ты скучаешь.

                Я к твоей короне рыжей            
                В толчее прижмусь щекою.
                Вдруг, решусь сегодня ближе…
                И опять лишусь покоя.

                Мне б, руки твоей коснувшись,
                Закипеть и заискриться!..
                И, смущенно улыбнувшись,
                За неловкость извиниться…

                Ты сидишь, ногой качаешь,
                Молча, слова не проронишь.
                Ты, что “Та”, меня не знаешь.
                Ты “Моя” – меня не помнишь.

                Глухо стукнет дверь трамвая,
                Ты легко вздохнешь и встанешь.
                И сойдешь. “Его”, “Чужая”…
                А “Моя” – так и не взглянешь.

                Сердце как похмельный дворник,
                Тянет песнь фальшивой нотой.
                А вокруг мой вечный вторник,
                Притворившийся субботой.