***

Бродив по улице одна,
погружена в свои же мысли,
так почему же именно она,
насмешками людей окружена.
Хотела высказать им мысли,
рассказать им, поделиться?
Ведь знала ж бедное дитя,
что люди здесь грубы всегда
тут надо быть всегда актером,
лицемерие... обман...
а вот и сцена господа.
Она с наивною душою,
стоит слегка потупив взор.
Все смотрят пристально, с укором.
Кто с злобой, яростью тупою,
кто просто ждет от нее чуда,
считает кто то просто  ее дурой.
Кто то хочет ей помочь,
но выйти не решаются и сами
не хотят быть дураками.
И вот собравшись наконец,
она с открытою душой,
открывает дверь к душе.
Читает им произведение,
стихи собственного сочинения.
Она наивны и чисты,
в ней ни злобы, ни презрения,
они светлы и так милы.
Но люди слишком стали злы.
Они не желают слышать это,
им подавай разврат, крушение.
Души скорое гниение.
Им подавай помои, грязь.
От этого в душе у них экстаз.
И вот закончив наконец,
читать свое творение людям.
И лишь в ответ полился смех,
не понимания, усмешки.
Ведь нет в тебе таланта детка,
пытался перекрикнуть кто то всех.
Кто то просто тыкал пальцем,
а бедняжка всё стояла.
Принимая все удары.
И решила наконец,
что не выйдет больше к людям.
Не откроет им души,
и стихи свои она,
 не прочтет им никогда.
закрыта лавочка насмешек,
прощайте критики... пока...
в слезах кричала им душа.
прощайте мрачные актеры,
палачи души своей.
прощайте глупые позеры,
вам не понять души детей.
И вот бродит по улице одна.
погружена в свои же мысли.
Так почему же именно она,
такой душой наделена...