Об одиноком поэте

История с печальных снов,
Жаль, жизнь к нему была жестока,
Мечтал всё время про любовь,
И оставался одиноким.
Мальчишкой начал он писать,
О том, о чём переживал,
 О том, что так не мог сказать,
В стихотворениях раскрывал.
Потом подрос. Вот это да,
Любовь! Какая гамма чувств,
Как родниковая вода,
Поэзия летела с уст.
Душа парила в небесах
И возвращаться не хотела.
Та девушка в его глазах,
Как ангел…голос…ну а тело!?!
Он восхищался, трепетал,
Высокость чувств глаза закрыла,
Лишь одного не замечал,
Его та муза не любила.
…Поэт всё понял…и ушёл,
Ушёл без слёз, без расставаний.
Его момент любви прошёл,
Пока он был в плену мечтаний.
Подумал «сам, ну не беда»,
И чтобы уж не ошибаться,
Закрылся в сердце навсегда,
Зарёкся навсегда влюбляться.
Прошло ещё немного лет,
Тот мальчик вырос, стал богатым,
Стал популярнейший поэт,
Элитой стал, верхушкой знати.
И было много у него
За эти годы разных женщин,
Не смог забыть он одного,
Тех самых поцелуев нежных.
И лирика его гремела!
В любви привычно признаваясь,
Он знал: душа давно сгорела
И в ранней юности осталась.
Всё остальное – блеф, обман,
Жизнь не души, не сердца – тела,
Снаружи – чувства, ураган,
Ну а внутри всё омертвело.
Преклонных он достиг годов,
 А жизнь всё также с ним жестока,
Писал всё время про любовь,
Оставшись в жизни одиноким.
     (29.04.2007)