Всё имело, могло и хотело,
малой кровью, ценой небольшой.
Здесь покоится жалкое тело,
разлучённое с жалкой душой.
Бил в набат о потерянном рае,
перед свиньями бисер меча.
То ли пиво на солнце играет,
то ли в мозг ударяет моча.
Расплывается кляксой деревня,
степь – медовый со сливками торт.
Чёрно-белые пляшут деревья
восхитительно древний фокстрот.
Жизнь прожить – перейти поле брани,
распекая злодейку-судьбу.
Пал с небес ледяной шестигранник,
и не тает на бежевом лбу.
2012
Почти эпитафия
© Copyright: Саша Залуцкий, 2014
Свидетельство о публикации №114022207092
Свидетельство о публикации №114022207092
Рецензии