Обида

Какая дурь писать стихи,
Когда душа твоя болит,
И просит нежности тепла.
Она уже в постель легла,
И отвернулась от тебя.

Сидишь как дурень за столом,
Не можешь лечь, забыться сном,
Глядишь и мучаешь себя,
Пытаясь выдавить хоть ямб.

Она сказала: «Не скажу,
Что в глубине своей держу».
Что я опять не так сказал?
Я от твоих обид устал.

Ты вновь замкнулась от меня,
И смотришь мимо, не любя.
Какая кошка в этот раз,
Как будто разлучает нас?

Я не хочу твоих обид.
Я не люблю твой мрачный вид.
Хочу, чтоб радость наполняла дом,
Чтоб нам уютно было в нём.

Как жаль, ты спишь сейчас одна.
Курю я в кухне у окна.
Мне хочется тебя обнять,
Тебя к себе рукой прижать.

Но я стою один, курю,
И боль свою в себе держу.
Ты спишь одетая, одна,
Как будто вовсе не жена.

А может бросить все стихи,
К тебе тихонько подойти,
Под твой бочёк нырнуть к тебе,
Прильнуть тихонечко к спине,

Вдохнуть волос твой аромат,
Рукой тебя к себе прижать,
И слиться в нежности с тобой…
И обрести в душе покой!  //05.02.2014