Я же мертвый, бездарный поэт,
Да и им меня сложно назвать...
Смысл есть, а конструкции нет -
Два на два для меня - это пять.
И внутри уж осталось немного,
Больше тех, кто там поселился -
Мысли, словно кривая дорога,
На которой кто только не бился.
Я же мертвый поэт, что с того?
Не несу ничего в мир нового,
Кроме жалких стихов... ничего.
Словно узник, звенящий оковами.
Мне немного совсем-то и надо,
Жизнь идет - то река, то болото...
Ощущать пониманье во взглядах,
Чтоб любили и ждали с работы.
Я же мертвый внутри. Лишь для вас
Буду плакать и буду смеяться.
Попрошу я о малом сейчас -
В этой падшей душе не копаться.
22.02.2014
Личное
© Copyright: Ульяна Вуалька, 2014
Свидетельство о публикации №114022204935
Свидетельство о публикации №114022204935
Рецензии