Свой стих простой, неброский
Творю. Ведь я поэт.
Вдруг вижу я подростка
Пятидесяти лет.
На вид совсем не скромный.
Обычный обормот.
Он резво, неуемно
Без палочки идет.
И прется по нахалке
Бездумный идиот.
Куда же он без палки?
А вдруг там гололед?
Я б сделал замечанье,
Но их давай не трожь.
Задень их, хоть случайно,
И вспыхнут. Молодежь.
Двадцать лет спустя
© Copyright: Борис Вайнштейн, 2014
Свидетельство о публикации №114022201771
Свидетельство о публикации №114022201771
Рецензии