Ты художником был рождён,
Оттого всё мешаешь краски.
Тёмно-синий на желтизну,
Белоснежный на буро-красный.
Взгляд твой - дымка, не понимаешь
По той ли цене продаёшь.
И движением неумолимым
Свой шедевр во мне создаёшь.
Говорю тебе, точно знаю:
Мне провидицей не ликовать,
И в стране твоей праздника вечного
Даже с визою не бывать.
Вечно-юного, вечно-беспечного
Лишь бы ночью тебя укрывать.
Называешь меня сумасшедшею,
Отчего же не быть такой?
Только краски всё больше сгущаются
Над бедовой твоей головой.
Не хочу я, чтобы смотрели
Они взглядами хищных птиц
Раздевают тебя, раздирают,
Только прежде падают ниц.
Ты меняешь рамы и блики,
Подобрать всё пытаешься цвет.
Только рожи это, не лики -
Ничего в них святого нет.
Как закончишь, будешь ложиться,
В коридоре выключи свет.
Художник
© Copyright: Девочка Теург, 2014
Свидетельство о публикации №114022201151
Свидетельство о публикации №114022201151
Рецензии