Про деда - стихи моего отца - военный цикл

        АНАТОЛИЙ МУЗИС

Высохло совсем лицо у деда,               
Сморщилось от набежавших лет,               
Старые глаза не видят света,               
Плохо слышит, еле ходит дед.               
 
Но, когда мы в дедовской каморке    
На постое ночью собрались,               
Он надел разбитые опорки               
И с печи своей спустился вниз.             
               
Глухо кашлял, словно из бочонка.            
Ахал! Был он очень стар.               
Внучка деда, шустрая девчонка               
Быстро вскипятила самовар.               
               
- Значит снова немец... От треклятый!      
И когда его угомонят...               
 Ветер снег крутил и рвал над хатой,               
Завывая гулко, как снаряд.               
               
Будто бы судьбу свою вручая,               
Внучка чашки подносила нам.               
Мы глотали воду, вместо чая
С мятною заваркой пополам.

А потом, уже ко сну склоняясь,
Подсмотрел я, как на образа,
По привычке к богу обращаясь,
Дед невидящие поднимал глаза.

Глушь... Россия...
Снег, поля да звезды.
Бездорожье девственных лесов...
Здесь пространство меряют на версты
И лампадки жгут у образов.

Здесь глазами полными печали,
Чувством дружеским стесняя грудь,
На обратный путь благословляли,
Провожая нас в опасный путь.

И хотя мне ясно и понятно:
- Бога нет!
           Но в дедовской избе
Было нескрываемо приятно,
Что молились люди о тебе.



1941