Вот это поэт!

Не читайте меня,
Я вас тоже нечасто читаю,
Мне не нравится умная прихоть
Словесной игры.
Там, где можно
С восторженной болью
Промчаться по краю,
Осторожно бредёте,
Поскольку, как дьявол, хитры.

Пусть стихов ваших вязь
Вызывает наивные "ахи",
Возбуждённые девочки
Рифмы вплетают в венки,
Оторвав  их в тоске,
Словно ворот от старой рубахи.
От обманчиво гладкой,
Но медленной вашей строки,

Восхищения нет.
Есть лишь боль непонятной обиды –
Почему вы царите бездумно
В умах и сердцах?
Волосатою грудью
Иль ярким пижонским прикидом
Каждый новый ваш стих
Обречённо и грустно пропах.

Вы выходите в зал,
Нараспашку льняная сорочка,
Белозубой улыбки
Цветёт каннибальская дрожь.
Вновь бегут по рядам
Шепотки, будто лёгкие скрипки:
- Он почти Евтушенко,
Он на Резника чем-то похож.

Но, бросая, как кости,
Стихи в голубом целлофане.
Ждёте жалким бродягой,
Чтобы зал вас  до слёз обожал,
Среди тысячи разных
Безудержных фобий и маний
Ваша пляшет по телу,
Как горькая ласка ножа.

Книгу опусов ваших
Я снял с магазинной витрины,
Продавщица в восторге сказала:
- Вот это поэт!
И я понял,
Что мы не на равных,
Мы два мандарина:
Вас сегодня съедят,
А меня через тысячу лет.
                Рафаэль-Мендель
                21 февраля 2014г.
.