В каналах улиц такая влажность,
Что даже к строкам прилипнет сырость.
И каждый миг, обретая важность,
Сообщает в рупор, что солнце скрылось.
Толпа промокших, одетых в осень,
Втекает вязко в вагоны гула.
Январь, как вечная цифра восемь,
Скрипит ночами о спинку стула.
Твой голос в трубке, безумно нужный.
Шершавым лижет в районе сердца.
Тоска нахлынет. Оставит лужи.
Ей просто нечем в тумане греться.
В каналах улиц такая влажность...
© Copyright: Александра Продедович, 2014
Свидетельство о публикации №114022104991
Свидетельство о публикации №114022104991
Рецензии