Что же творится с поэтом?

Что же творится с поэтом?
Кто с ним сидит у окна?
Может веселое лето,
Может большая луна…

Бывает, не пишет и слова,
Бывает, поэму прольет,
А в мыслях златые оковы,
Нежное таяние нот.

Сегодня перо засыхает,
А завтра не может остыть,
Льдинкою в лире растает,
Способен лучину ловить.

Душа…ты куда улетела?
И как же тебе усмирить?
Как же ты глупенький, Еля…
После не сможешь творить.

И как бы внутри ни хотелось
Пустая осталась тетрадь,
Куда же, Родимая делась,
Куда упорхнула опять?

Что же творится с поэтом?
Что же бунтует душа?
Вопрос прозвучит без ответа,
Жизнь все равно хороша.
*****
Может в тишине,
Может у окна,
А может и во сне
Гитарная струна.

Может на заре,
Может вечерком,
Может в феврале,
Может январем.

Может под свечой,
Может и в огне,
Может быть с тобой,
Плавает на дне.

Может быть тебе
Дарует строфу,
Может быть, во сне,
Может наяву.

Может, постучит,
Может тишина,
Может, помолчит
Волшебница-луна.