Кочегар отрыжки...

Я,выпуская зловонный снаряд,
вмиг исчезаю с исходных позиций.
Мишени и цели все рядом стоят.
Не надо мне видеть конфуза на лицах.

Тайком,на Хоттабыча чем-то похожий,
в законном порядке из горла кувшина,
воздухом спёртым сползаю по коже,
этаким тихим невидимым джином.

Иной пробежит здесь,и носа не сморщит,
другой - об эстетике речь заведёт.
Реальности каждый заметить не хочет.
Уходит от истины.Сам себе врёт.

Но пошлое рядом.И мерзкое рядом.
Оно узнаётся не только лишь взглядом.
И носом,бывает,легко узнаётся.
Но мало кто в этом кому признаётся.

Запахом гнили проникну в сосуды.
В лёгких застыну густым холодцом.
Задержат дыхание милые люди,
с непроницаемым постным лицом.

На миг оскудеет величие мира.
В вонючем потоке утонут мечты.
Восторжествует вдруг сущность сортира,
где главный герой это я,или ты.

Рассеется выхлоп и приобщение
разной культуры к эстетике пошлой.
Не попрошу никогда я прощения.
Так было в сегодняшей жизни,и прошлой.

Я вновь запускаю зловонный снаряд:
прохожие люди потерпят,простят.
Я не  отмечусь  под пристальным взглядом,
Я далеко уже! Нет меня рядом!