Былой дружок

Ко мне зашёл, шумя гитарой,
Былой дружок, пьянчужка старый
Хозяйский похвалить уют
В надежде тайной, что нальют…

О нём три слова - искра божья,
В тоске пыля по бездорожью,
В нескладный череп забрела
Да там и кров себе нашла!

Ему талантов отломилось -
На всё горазд : и швец, и жнец,
Актёр и джазовый певец,
И гитарист - скажи на милость!

Талант и лень - друзья до гроба.
Когда б такой потенциал
Да трудоголику попал -
Сидели б на Олимпе оба.
Но в нашем случае, друзья,
Босота ринулась в князья
Не утруждаючись особо.

Уж не скажу какая сила
Его по свету поносила,
Но помотала, видит Бог,
Покуда свой обрёл порог.

Грады и веси объезжая,
Успех с дерьмом перемежая,
Кому-то был пригож и мил,
Кому - спасибо, не побил…

Бывал, случалось, и в столицах
Един, как водится, в ста лицах
Курил, бывало, и бамбук,
Но реагировал на звук.

В Европах помнил про истоки:
Сопливой патоки потоки
Слезьми неистово кропил
И клял поганую, но пил.

И пел, нисколько не косея
Про мать родимую - Расею,
И ,как из тлена, возникал
Его божественный вокал…

Потом устал, мотив теряя,
Усугубив карманов брешь,
Скребя разросшуюся плешь,
Безостановочно киряя,
Рванул домой, спалив мосты,
Через таможни и посты.

И вот уж год, как на Амуре
Влачит нескладно бытие
Шмотьё от некого Готье
Поистрепалося на шкуре
Но жив ,курилка, не грустит
Исконной предаваясь дури
В надежде - боженька простит!

Мою избушку обходя
Бубнил, заученно твердя:
"А я не нажил - мне не надо,
Моя душа другому рада.
Есть чёт и нечет,  мне - межа
И нету слаще куража!"

"Давай, хвались! - кричу незлобно,
Бери стакан, садись удобно,
Да докажи, что не зазря
Топтал по миру прохоря!"

Плеснули внутрь немного влаги
От коей сделалось тепло.
Похорошело бедолаге
И отвязалось помело:

"Я так скажу тебе, братуха,
Там, где нас нет - тепло и сухо,
Где нету нас - там хорошо!
Но, лишь потянет русским духом,
Так сразу перекос пошёл
И всем мерещится разруха!

А мы везде разобщены…
Какой-нибудь чучмек с Востока
Отдаст последние штаны
Во имя веры и пророка,
И, не жалея пятака,
Подымет с пола земляка.

А мы, увы, из головы
Корысть на час не выпускаем,
Родства не помня, ус макаем
В чужие горки пахлавы…
Но так, чтоб брату на чужбине
Иван помог...Ты что! В помине
Такого не было, увы…

Зато, не стану притворяться,
И корчить тухлый пиетет
Они доселе нас боятся
Хоть мы давно уже не те…"

Тут он вздохнул и стало видно
Что "мы" ему не просто звук
И за державу так обидно,
Что вилка валится из рук…

Ещё по маленькой из тары
Неблагородного стекла
И кореш скис, боднул гитару,
Всхрапнул и слюнка потекла…

Бухло дружка повергло в кому…
Поймала жалость на крючок -
Чужой и вроде бы знакомый
Из прошлой жизни мужичок…


И я , проваливаясь в пропасть воспоминаний, явственно вижу его:
молодого, длинноволосого, в драных джинсах, с гитарой
на ступеньках "чёрной" лестницы в нашей вузовской общаге…
Знакомые ноты перебора, мурашки по коже и щенячий восторг
при первых же словах песни Кости Никольского:
"Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант…"