Белеют травы, словно плюш потёртый,
И, всё же, ветер, я скажу: хитёр ты!
То кверху поднимаешь пыли клубы,
А то меня целуешь сладко в губы.
Припев:
А надо ли считать свои потери?
Ведь в марте будет март, апрель – в апреле.
Не будем мы искать свои потери,
Что не сбылось, всё сбудется в апреле!
Дождь благодатный серебром прольётся,
А мне сегодня что-то не поётся.
Смотрю я на тебя – мороз по коже:
За что любовь мне дал такую, Боже?
Припев...
Как жаль, горчит плодов осенних мякоть,
И пыль асфальта превратится в слякоть.
Вкусили счастья с горькою начинкой,
Теперь пойдём нехоженой тропинкой.
Припев...
Всё сбудется
© Copyright: Людмила Барламова, 2014
Свидетельство о публикации №114022102013
Свидетельство о публикации №114022102013
Рецензии