Порвётся, я уверен в том,
Рукой натянутая нить.
И обветшает светлый дом,
Коль в нём никто не будет жить.
Прервётся речь на полуслове,
Вдруг неприкрытой станет ложь.
Но не напьются каплей крови
Слова, похожие на нож.
Прервутся мысли на излёте,
Когда в мечтах погаснет свет…
Зачем вы, руки, нити рвёте?
Не уж – то вам работы нет?!
Прощальное
© Copyright: Александр Мясоедов -Находка, 2014
Свидетельство о публикации №114022101855
Свидетельство о публикации №114022101855
Рецензии